Отрывок из заметок, найденных в заброшенном убежище / Постреактор-фанфик (постреактор-фанфик, Постреактор-Фанфик) :: графомания :: модераторы :: Постреактор (постреактор, postreactor)

Отрывок из заметок, найденных в заброшенном убежище 

Мои 5 копеек во вселенную Постреактора. Чукча не писатель, чукча графоман...

Так вот, к чему я... Я направлялся в бар. Там меня должен был ожидать один из местных олдфагов, на встречу с которым я, прикинувшись путешественником, напросился под предлогом записи местных легенд и баек. Но на самом деле моя цель была чуть-чуть другой...

После пары часов ходьбы по трущобам, хвала Реактору, я наконец добрался до места. Входя, поправил кобуру с минусомётом 0,60 калибра и горько усмехнулся - тоже мне, защита.Нужного мне человека можно было угадать сразу: он сидел за столиком, возвышаясь громадой бронекостюма среди разной швали. Подойдя поближе, я поздоровался, попутно разглядывая его внешность. Страшное, обожжённое лицо с перечёркнутой шрамом левой глазницей, наполовину прикрытое респиратором. Стальные доспехи, во многих местах обожжённые, как кислотой, очередями из минусомётов. К нагрудной пластине приварены 6 стальных звёздочек, под которыми посверкивали медали.

- Вечер добрый.

Тяжёлое дыхание сквозь респиратор, злобно зыркающий взгляд уцелевшим глазом, приглушённый хриплый голос.

- Ааа... Здорово. Хррр... Пшшш... Ты, что ли, тут ох@#тельные истории собираешь?

- Ага. - Ну садись. Пшшш.. Доставай свой блокнот или куда ты там пишешь... Хррр... Пшшш... Сейчас батя тебе расскажет...

Байки он травил и вправду интересные. Но где-то через полчаса, когда мой собеседник порядочно набрался, я таки решился спросить то, что мне нужно было знать.

- А скажи-ка мне, уважаемый, что ты знаешь... - тут я понизил голос, дабы не слышали посторонние, - что ты знаешь о модераторах?

Того, что произошло дальше, я не предвидел... Олдфаг, бешено вращая глазом, вскочил, и с легкостью сграбастав меня за шиворот, взревел:

- ЧТО ТЫ СКАЗАЛ, ЩЕНОК?! ПОШЛИ ПОГОВОРИМ НА УЛИЦЕ! 

Это провал. Сейчас он порежет меня на полосочки и сделает из них отбивные. Пока меня волочили по полу, в баре установилась гробовая тишина. Очередного безымянного дурака провожали в последний путь.

Но, ВНЕЗАПНО, всё оказалось лучше, чем успело показаться. Протащив метров 40 от дверей, громила поставил меня на ноги и, глядя в глаза, отрывисто прохрипел:

- Никогда! Хррр... Слышишь, маленький ублюдок? НИКОГДА  не упоминай этих существ в баре! Пшшш...  Иначе ты - труп!

- Но... почему?...

- Слушай, салага, слушай и... хррр... и запоминай! Модераторы - страшные люди... Хотя они и не люди совсем. Хррр... Это пограничная стража фэндомов. Закованная в броню гвардия, охраняющая Реактор от баянистов... Хрршшш... Сколько же они положили наших...  И их очень, очень сложно убить, пшшш... Видишь этот минусатор? - тут он выхватил тяжёлый автомат незнакомой мне марки и потряс им в воздухе. - Я сталкивался с модератором в открытом бою, и мои выстрелы даже не оцарапали его! Страшные, страшные киборги, когда-то бывшие обычными людьми, как ты или я... Пшш... Они даже не берут с собой огнестрельного оружия - Сенат выдаёт им огромные молоты, называемые банхаммерами. И каждый модератор орудует своим молотом мастерски...  Запомни, парень... Хррр... Если ты будешь нести с собой запрещённый груз и увидишь его - бросай всё и беги, или тебя просто вышвырнут прочь из фэндома - и это ещё хороший расклад...

Я наконец вырвался из его цепких рук и спросил, что он ещё знает о модераторах.

- У многих из них... хррр... есть кузницы, где своими молотами они куют "годноту". У каждого свой секрет её производства...  И уж поверь, если ты попытаешься протащить через границу фэндома какую-нибудь тухлятину - они её учуют...

(лист обрывается)