фантастика

Утро. Звонок в дверь.
- Немедленно открывай, я знаю что ты тут! – послышался из-за двери голос старухи Маделен дополняющийся стуками. – Ты уже месяц мне деньги за квартиру не платишь!
- О, черт! Опять эта сумасшедшая, ни свет, ни заря пришла! – подумал Буккер, вставая с кровати и надевая штаны. - Да иду я, мэм!
Провернув ключ в замочной скважине, он открыл дверь и увидел старуху, на руках с котом ангорской породы, у которого был на носу шрам. Чем-то он походил на свою хозяйку: старая полезшая шерсть, дряхлый вид.
- Когда ты, наконец, отдаш мне деньги? Или мне тебя выселить? – недовольным тоном спросила старуха.
- Деньги будут завтра, мэм, обещаю. Потерпите немного. – с умоляющим видом ответил Буккер
-Хм. Ну, смотри, только до завтра, а то у меня корм скоро закончиться.
-Всего доброго, Мэделин, - сказал Букер, и, не став ждать ответа, захлопнул дверь.
Усевшись на диван, он взял сигарету, и прикурил её зажигалкой. Затем в ход пошла рюмка с виски. На стареньком дубовом столике, стоял телефон. Взяв его Буккер, начал набирать хорошо известный ему номер. После нескольких гудков послышалось негромкое шипение, а потом и бодрый громкий голос.
- Да, кто это?
- Эм... - с утра работала плохо.
- Буккер, ты что ли? – спросил собеседник.
-Ну а кто же ещё тебе в такую рань может позвонить, Энтони? – сонным голосом проговорил Буккер.
-Что тебе нужно, в такое время? – спросил Энтони, зная что сейчас потребуется его помощь.
-Знаешь, тут такое дело…в общем, ты можешь мне занять 200 баксов? – с надеждой спросил Райт у старого друга.
- Слушай, я тебя давно знаю, и насколько я помню, ты долги не отдаеш. Это уже в 3-й раз. – возмущённо проговорил Энтони.
-Энтони, мне за квартиру нечем заплатить. – ещё более жалостливым тоном проговорил Буккер.
- Я перезвоню. - быстро проговорил Энтони и положил трубку.
Незная где найти деньги, Райт, выпив ещё виски, лёг спать.
***
Ааааа, черт! - кричал Буккер в страхе, он падал с огромной высоты пролетая знакомые улицы Лос-Анджелеса. Единственное что он запомнил, так это то что каждый район города был на небольших островках высоко над облаками.
-Мать вашу, кто нибудь спасите меня!
Но все попытки были тщетны, его никто не слышал, все в неизвестом городе были заняты своими делами, и никто не замечал беднягу, стремительно падающего вниз. Он летел не переставая кричать, ему казалось что этот полёт бесконечен.
Когда Буккер почти упал в облока, перед глазами потемнело и он внезапно проснулся. По телу выступал пот, и от страха била жуткая дрожь.
Буккер в страхе оглянулся. В квартире все было на своих местах. У окна стоял стол, на котором он в основном рисовал заказы, рядом стояла урна. Несколько скомканых листов, говорили, что не очень-то у него получалось с последним проэктом. Рядом стоял небольшой гардероб из есловых досок, пропитанных сигаретным дымом. Стены были обклеены потёртыми обоями, небесного цвета. Медленно вставая с кровати, Буккер взял бутылку виски с пола и сделал глоток. Почесав затылок, он вгляделся в янтарного цвета стекло. Бутылка была пуста уже на половину. Голова начинала кружиться. Буккер дошёл до ванной и включил холодный душ, засунув под него голову. Стало легче. Простояв так минут пять, Буккер взял полотенце, вытер голову, и посмотрел в зеркало.
Пару синяков и ссадин, счесанный подбородок, опухший нос и разбитая губа. Отлично выглядишь - с иронией подумал Райт - хорошо погулял. Вчерашний день был веселеньким, кто тебе виноват, что этот здоровый, но тупой как пробка увалень, не смог драться честно и достойно, а привёл с собой друзей? - Букер с недовольным видом спросил у своего отражения в зеркале.
-Никто. Каждый действует в зависимости от своей смелости и природы характера. Вот он, трус и подлец. В нем нет ничего человечного, ничего что должно быть хотя бы похожим на поведение мужчины. - прошептал странный голос за спиной. - Не стой спиной к врагу.
- никогда не знаешь, кто у тебя за спиной. Как понять, друг это или враг? - напрягая руки на раковине, с опущенной головой, через зубы проговорил Буккер.
-Твой враг внутри тебя. - снова прошептал неизвестный голос.
Буккер в растерянности обернулся. Но сзади никого не оказалось. В квартире было одиноко и пусто, как в каком нибудь доме, в который хозяева приезжают, что бы привести его в порядок.
- Что? Кто же тогда со мной говорил? - сам у себя спросил Буккер.

Только что случайно наткнулся на скан книги, которую читал еще в детстве (книгу еще отцу покупали, когда он быль маленьким). Вполне себе годная псевдодокументальная фантастика для детей образца 1963 года: "Шесть дней на Луне-1" (И. Штука, Т. Ротрекл)

ссылка: http://epizodsspace.no-ip.org/bibl/shtuka/6dney/01.html

КДПВ:

- Хе хе... 63-й!

Ищу в большом размере картинки с обложек романов Василия Звягинцева.