На независимость Украины

К 75-летию со дня рождения Иосифа Бродского



Дорогой Карл XII, сражение под Полтавой,
  слава Богу, проиграно. Как говорил картавый,
  "время покажет Кузькину мать", руины,
  кости посмертной радости с привкусом Украины.

  То не зелено-квитный, траченный изотопом,—
  жовто-блакытный реет над Конотопом,
  скроенный из холста, знать, припасла Канада.
  Даром что без креста, но хохлам не надо.

  Гой ты, рушник, карбованец, семечки в полной жмене,
  Не нам, кацапам, их обвинять в измене.
  Сами под образами семьдесят лет в Рязани
  с залитыми глазами жили, как при Тарзане.

  Скажем им, звонкой матерью паузы медля строго:
  скатертью вам, хохлы, и рушником дорога!
  Ступайте от нас в жупане, не говоря — в мундире,
  по адресу на три буквы, на все четыре
  стороны. Пусть теперь в мазанке хором гансы
  с ляхами ставят вас на четыре кости, поганцы.
  Как в петлю лезть — так сообща, путь выбирая в чаще,
  а курицу из борща грызть в одиночку слаще.

  Прощевайте, хохлы, пожили вместе — хватит!
  Плюнуть, что ли, в Днипро, может, он вспять покатит,
  брезгуя гордо нами, как скорый, битком набитый
  кожаными углами и вековой обидой.

  Не поминайте лихом. Вашего хлеба, неба,
  нам, подавись мы жмыхом и колобом, не треба.
  Нечего портить кровь, рвать на груди одежду.
  Кончилась, знать, любовь, коль и была промежду.

  Что ковыряться зря в рваных корнях глаголом?
  Вас родила земля, грунт, чернозем с подзолом.
  Полно качать права, шить нам одно, другое.
  Это земля не дает вам, кавунам, покоя.

  Ой да Левада-степь, краля, баштан, вареник!
  Больше, поди, теряли — больше людей, чем денег.
  Как-нибудь перебьемся. А что до слезы из глаза —
  нет на нее указа, ждать до другого раза.

  С Богом, орлы, казаки, гетманы, вертухаи!
  Только когда придет и вам помирать, бугаи,
  будете вы хрипеть, царапая край матраса,
  строчки из Александра, а не брехню Тараса.

(1994)

Год назад:

Сегодня:

Гарольд в московском метро