Шел 99-ый. Заснеженным мокрым вечер я брел по направлению магазина. В посиневшем от холода детском кулачке был зажат отцовский паспорт и заветные 20 рублей, которые удалось сэкономить на школьных обедах. Свет супермаркета разрезал темную улицу пополам, обнажая холодные пасти подъездов, пентаграмма и знаки анархии на грязных стенах вдоль которых спешили невеселые женщины средних лет. Я не замечал их провожающие взгляды. Сердце забилось быстрее, я ускорил шаг, почти побежал. "Только бы успеть". Тыльной стороной ладони открываю липкую дверь. Смотрю в глаза продавцу на противоположной стороне зала. Расстояние до прилавка тает быстрее снежинок на моих ресницах. "Есть ? Не взяли?" "Есть" - улыбается продавец, доставая из под полы первую в городе копию кинофильма "Матрица" о котором мне прожужжали все уши в школе. Дорогу домой я не помнил, было все равно.
Это мое 90-ые. Я люблю их.
Не упомянул, что был видеопрокат. Друг Кирилл первым посмотрел фильм, рассказал мне. Да и реклама фильма по тв интриговала какой-то совсем загадочной историей.
Да. Это тоже они. У большинства реакторчан было детства, а взрослые того времени жили в эпоху тотальной подлости и предательства. Я хотел бы больше слышать о войнах того времени. Там были подлинные герои.
Это мое 90-ые. Я люблю их.